Gelegenheitsdichte

Kategorie: Gedichte

Komprimiertes und Gereimtes, was sich (noch) nicht vertonen ließ.

  • Ballade über das Untätigsein

    Ballade über das Untätigsein

    Die dunkelste Wolke der Untätigkeit,

    Nun hat sie auch mich ergriffen.

    Ich kann kaum noch sagen: ich nutze die Zeit,

    Viel lieber bin ich am kiffen.

    Ich habe natürlich schon manches getan,

    Und vieles was andre nicht konnten.

    Doch oft hab ich schreibend die Tage vertan,

    Wenn draußen die andren sich sonnten.

    Da schrieb ich so manches berauschte Gedicht,

    Und auch ein, zwei schöne Romane,

    Nur lesen wollte sie niemand nicht,

    So wurde ich dann Egomane.

    Und ruft ihr jetzt: komm steig wieder ein

    Ins Leben und sei wieder tätig.

    Erbaue und leiste, trink nicht so viel Wein,

    Dann find ich das ziemlich unflätig.

    Ist`s aus, mein Leben? Bin ich nichts mehr wert?

    So hört ihr mich lachend fragen.

    Und wenn ihr mir dann noch den Rücken kehrt,

    So will ich nur mir leise sagen:

    Was ich noch soll auf dieser Welt? –Leben!

    Was ich noch kann hier? –Lieben!

    So ist mir doch trotz meiner Untätigkeit

    Das schönste des Lebens geblieben.

  • Verlorenheit

    Verlorenheit

    Das Gefühl, 

    Ich hätte an alle Enden der Welt

    Ein Stückchen meiner Seele verkauft,

    Ich hätte meine Seele verkauft

    Für Bilder.

    Es hängt so viel von mir,

    So viel an Plätzen, Orten, Leuten,

    Die ich nie mehr sehe.

    Lose Fetzen, zerrissen und verkauft.

    Auf Reisen sind unzählige

    Einfach dort geblieben,

    Wo mein Herz sich wohl gefühlt,

    Und Mädchen haben noch

    Ein Stück von mir,

    Doch hab ich nichts von ihnen.

    Und mir verbleibt ein kleiner Rest,

    Der niemals reicht,

    All das zu verstehen.

  • Unruhekissen

    Unruhekissen

    Sie verkaufen sie noch immer.

    Die alten Gräuel leben noch.

    Sie verkaufen sie als Fliegendreck.

    Des Nachts, wenn mir die Träume

    Unruhig um die Stirne schleichen

    Und meine Haut zu pochen beginnt,

    Steh ich, noch im Traum, auf

    Und reiße die Decke, auf der ich heulend schlief,

    Vom Körper.

    Vom Gewissen geplagt

    Reiß ich sie auf,

    Die Füllung raus aus den Betten.

    Ihretwegen schläft man nicht.

    Und siehe da:

    Die Haare derer von Auschwitz.

  • Stückwerk

    Stückwerk

    Setz deine Lippen nicht auf meine Haut,

    Berühr mich nicht,

    Weil Wunden deinem Kuss entgegenplatzen,

    Die nicht verheilen,

    Die ich mir selber gab.

    Ungeleimtes Stückwerk,

    Knochen, Haut und Sehnen,

    Nicht vorgesehen für immer,

    Schnell aufs kleine Ich gestülpt.

    Schon tropfen Einzelteile auf die Erde.

    Der Körper ist mir locker um den Geist gebaut.

    Lose baumeln Glieder an den Enden meiner Seele.

  • Mein neues Credo

    Mein neues Credo

    Und Du, hast Du Dich schon gefragt

    was das ist, das Leben?

    – Ja, das habe ich!

    Und hast Du Dir Antwort geben können?

    – Nein!

    Und hast Du Dein Leben in Dir aufgenommen?

    – Ja, das habe ich!

    Bist Du glücklich?

    Und wirst Du Dein Leben jetzt leben,

    bis zum Ende?

    – Ja, das werde ich!

    Hast Du Angst?

    – Nein!

    Als ich zum letzten Mal das Gebäude verließ,

    den hohen Turm im Nacken,

    begann sich unter mir die Tiefe des Lebens zu weiten.

    Ich drang in das Leben

    und wurde frei,

    doch haltlos.

    Der Weg zurück verspricht mir festen Boden

    unter dem hohen Turm,

    doch auch die himmelschwere Last

    ein Knecht zu sein.

  • Trampolin

    Trampolin

    Der letzte Luftsprung

    Liegt lange zurück.

    Wie war das noch gleich?

    Herantasten, bis man

    Vor Spannung zerplatzen will,

    Ertasten, erahnen,

    Was da wohl kommt.

    Es wird ein Rauschen kommen,

    Kurz, aber mit Nachdruck,

    Mit Erinnerung,

    Lebhaft noch Wochen.

    Was den Luftsprung überlebt

    Nährt den Wunsch

    Nach Wiederholung,

    Der nie wieder so erfüllt werden wird,

    Wie beim ersten Mal.

    Das liegt lange zurück.

    Wie war das noch gleich?

  • Gelegenheitsdichte

    Gelegenheitsdichte

    Orte, Plätze, Straßen

    Ziehen sich zusammen.

    Menschen sammeln sich

    Zu einer großen vertanen Gelegenheit.

    Tausend kleine Punkte

    Auf einer engen Bahn,

    Vor einem späten Blick zurück,

    Aufgereiht ins Nichts.

    Was alles ich war,

    Was alles ich tat,

    Und sah.

    Und um meine Enge

    Lauter weite Dichte.

  • An einen verirrten Gedanken

    An einen verirrten Gedanken

    Was reitet so spät durch meinen Kopf?

    Als dass es helfen könnte, ist‘s zu schnell.

    Ein Pferd kann‘s wohl nicht sein.

    Es hätte auch keinen Platz

    In seiner ganzen Schönheit auf dieser kleinen

    von Chaosfäden durchspannten

    Weide!

    Hat der Äther heftig zugeschlagen?

    Der Odem einer fernen Schönheitsgöttin

    Schalkhaft mir das Hirn verzerrt?

    Kann Diotima und wer sonst sich tummelt

    Auf diesem hohl verklärten Berg Olymp

    Heut irgendwas durch schieres Wiehern sagen?

    Weide

    Nur alles in stürmischem Ritt ab!

    Ein Pferd allein kann diesen Kopf nicht füllen.

    Und dennoch ist ein einziges zu groß.

    Es müssen viele wilde Ponys sein,

    Von denen keins die Richtung weiß.

    Und hast du eins gefangen von der

    Weide,

    Scheints unmöglich es zu zähmen.

    Denn alle Freunde lockt es an,

    Die es so grad nach Lust und Un-

    Rein assoziativ dem trüben inneren Auge zeigt.

    Was wollen die hier. Ein Gedicht bilden?

    Eine Form annehmen? Wie absurd.

    Weide.

    Die Weide ist schon kahl gefressen.

    Jeder Halm gleich mehrfach

    Abgegrast und schnell verdaut.

    Oder grün vor Ekel ausgespien.

    Der Äther und mein Hen Kai Pan

    Eine abgegraste

    Weide.

  • Sprache

    Sprache

    Etwas über die Unfähigkeit der Menschen

    Gedanken zu teilen.

    Etwas darüber, was gesagt werden muss,

    Doch nicht gesagt wird.

    Und etwas darüber,

    Dass sowieso schon alle alles wissen.

    Jetzt noch ein wenig

    Von der Sprachlosigkeit des Paares.

    Ein wenig von den Geräuschen beim Verkehr.

    Schon ist das alles,

    Was sich mitteilt.

    Doch kein: Ich brauche dich!

    Höchstens: Nähme ich mir dich zu Herzen,

    Und ließe ich deine Gedanken in mir wandern,

    Könnte es sein, dass ich dich vermisse.

    Doch ich tu es nicht.

    Reden ist Ritual und Schweigen sein vergessen.

    Und Nichts erklärt die Welt.

    Die paar unzulänglichen Werkzeuge,

    In den Mund gelegt, die Welt hilflos zu erklären.

    Nie gelingt es. Alles unzulänglich:

    Die Kunst, die Sprache, die Ehe.

    Komm, wir legen alles zusammen

    Und rücken der Wahrheit ein Stück näher!

    Dieser einzigartigen Unzulänglichkeit.

  • Variationen im Glashaus

    Variationen im Glashaus

    Ich hocke in meinem Zimmer und schaue auf eine weiße Wand.

    Ich hocke in meinem Zimmer und starre auf eine weiße Wand.

    Ich hocke in meinem Zimmer und starre auf eine weiße Wand.

    Ich sitze in meinem Zimmer und starre auf eine weiße Wand.

    Ich sitze in meinem Zimmer und mich umgibt eine weiße Wand.

    Ich blicke auf in meinem Zimmer und sehe eine graue Wand.

    Ich stehe in meinem Zimmer und sehe eine graue Wand.

    Ich laufe durch mein Zimmer und starre auf eine dunkle Wand.

    Ich hocke und alles in meinem Zimmer

    Ist grau.

    Wer bin und

    Was will ich?

    Und

    Was soll in meinem Zimmer eine bunte Wand?

    Welche Wand

    Schaut die ganze Zeit auf mich?

    Und kann ich fliehen

    durch das Schwarz aus meinem Zimmer?

    Ich hocke in meinem Zimmer und starre durch eine dunkle Wand.

    Ja, das kann ich!