Sie verkaufen sie noch immer.
Die alten Gräuel leben noch.
Sie verkaufen sie als Fliegendreck.
Des Nachts, wenn mir die Träume
Unruhig um die Stirne schleichen
Und meine Haut zu pochen beginnt,
Steh ich, noch im Traum, auf
Und reiße die Decke, auf der ich heulend schlief,
Vom Körper.
Vom Gewissen geplagt
Reiß ich sie auf,
Die Füllung raus aus den Betten.
Ihretwegen schläft man nicht.
Und siehe da:
Die Haare derer von Auschwitz.
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