Tag: 9. November 2026

Auf den einzelnen Etagen wimmelte es vor Leben, das das Vergnügen suchte. Wir befanden uns in einer alten Burgruine. Musik schwappte aus allen Ecken, Tabakrauch und Wortfetzen mischten sich dazwischen. Dennoch war die Atmosphäre ein wenig angespannt, so, als würde sich bald eine Krise einstellen. Doch die meisten hier ahnten nichts davon.

Ich traf viele liebe Menschen, die mich alle in guter Einnerung behalten hatten, aus einer lange vergangenen Zeit, Menschen, die ich wiedererkannte, aber auch Artverwandte, die ich lieb gewonnen hatte. Hier und da gab es Umarmungen, mitunter auch Küsse. Die Fledermäuse vertrugen sich mit den Wildschweinen und die Giraffen spielten im Palas verstecken. Ich kann mich, ehrlich gesagt, an keine männliche Person mehr erinnern, außer meinem Vater, dem alten Schimpansen, der sich noch einmal, ein letztes Mal bereit erklärt hatte, uns zu begleiten. Auch sonst war viel Verwandtschaft anwesend, so dass ich beim Notieren dieser Erinnerungen den Verdacht hatte, an diesem Tag wäre einer meiner Geburtstage gewesen.

Mein erste Geburt vollzog sich rein biologisch. Anwesend waren meine Mutter, eine Hebamme und ein Arzt. Ich kam etwas später dazu.

Meine zweite Geburt war schon eher mentaler Natur. Ich weiß noch genau, wie sich zwischen meinen Ohren das erste klare Wort formte. Als ich es aussprach, jubelten alle. Ich glaube, es war „Thunfisch“. Ein ganz normaler Zweisilber, damit hat mein sprachliches Leben begonnen. Ich war 15 Monate alt. Und Oma, eine sehr weise Orang-Utan-Dame, sagte als erstes: „Ich glaube er hat Thunfisch gesagt!“

Was für ein Jubel, war da zunächst in der Familie. Alle trugen sich das Datum dieses Tages in ihre Kalender ein.

Zum Glück nur mit Bleistift, denn als Opa, auch ein Orang-Utan, fragte: „Warum fängt er nicht mit Mama an, wie alle Säuglinge?“, da löschten sie das Datum auch schon wieder raus aus ihren Kalendern. Die meisten meiner Verwandten konnten damals sowieso noch nicht unsere menschliche Sprache verstehen.

Ich selbst wusste es natürlich noch: es war ein 13. und es war Neumond. Deshalb glaub ich, konnte das nicht der Anlass für die Party in der Burgruine gewesen sein.

Also meine dritte Geburt. Der Tag, an dem ich ins Internet eingedrungen war. Na klar, von da an kannte mich ja jeder und, noch viel krasser: alle kannten meine Gedanken und noch viel, viel krasser: alle Verwandten konnten plötzlich alles verstehen. Als ich mich vor 30 Jahren hab auslesen lassen galt ich noch als Pionier. Und jetzt hängen hier alle. Erstaunlich, wie schnell doch die Zeit vergeht.

Na, wenn das kein Grund zum Feiern war? Und wir feierten heftig. Oma tanzte mit einer Robbe, meine Frau hatte sich einen Riesenkraken um den Hals gelegt und erging sich mit ihm in immer neuen Farbvariationen. Mein Großvater, der Orang-Utan, hatte sich sogar auf noch entferntere Verwandtschaft eingelassen und lag mit ein paar Asseln und Krebsen in der Lounge.

Gut, dass die Ära der globalen Despotien nun endgültig vorbei war. All die lieben Geschöpfe waren inzwischen ja auch angeschlossen. Fehlten nur noch die Dosenfische.

Doch woher kam diese Anspannung, was für eine Krise lag hier in der Luft? Niemand konnte es genauer artikulieren und so zuckten wir mit den Schultern, wenn wir welche hatten und feierten das Leben in all seinen Spielarten bis in die frühen Morgenstunden.

Irgendwann am Morgen danach, wir waren noch ein wenig vom langen Abend benommen, tauchte mein Vater vollkommen betrunken auf und weckte uns. Ich war neben Lydia, einem zutraulichen Huhn, eingeschlafen. Dort war es sehr gemütlich.

Vater lallte, er müsse um 13.oo Uhr zu Hause sein, wenn wir jetzt nicht gleich losführen, würde er wütend werden. Doch war er jetzt schon sehr wütend. Schimpansen können einem manchmal richtig auf die Nerven gehen.

Ich versuchte ihm auszureden, selbst Auto zu fahren. Er ließ sich aber nicht davon abbringen. In mir lief schon ein Film ab, wie mein Vater in einem Verkehrsunfall sein Leben und das vieler anderer Tiere ruinieren würde. Ganze Evolutionslinien könnten so zerstört werden. Meine Schwester, sie hatte auch einen Führerschein, schlug ihm vor sich auf die Rückbank zu legen, sie könne doch fahren. Keine Ahnung, woher sie auf einmal kam. Auf der Party war sie jedenfalls nicht gewesen. Mein Vater grunzte noch ein paar mal, war aber im Grunde mit dem Vorschlag einverstanden.

Nun wollten wir uns auf dem Weg zu den Autos machen, die wir vor der Party an einem alten Schlackeplatz aus dem letzten Jahrhundert geparkt hatten. Ich entschied mich, Sandy und Katja mitzunehmen, zwei niedliche Sumpfschildkröten. Ich könnte ihnen bei der Gelegenheit die versteinerten Kupferhütten hinter dem Schlackeplatz zeigen und Sandy und Katja stimmten zu. Wir gingen also los, um das Auto vom Schlackeplatz zu holen. Auch mich hatte plötzlich der Zeitdruck meines Vaters ergriffen, obwohl ich selbst gar keinen Termin hatte. Auf dem Weg zum Auto kamen wir an einem Kaufhaus vorbei, vor dem eine kleine Mauer war. Beim Anblick dieser Mauer fiel mir ein, dass ich meine Zigarettenschachtel vergessen hatte. Und nun wurde es brenzlig. Ich sagte also den Schildkröten-Mädchen, dass ich noch einmal zurück müsse. Sie wollten dort warten, sicherten sie mir zu, wahrscheinlich würden sie eh etwas länger brauchen, bis sie die Mauer ohne mich erreicht hätten. Während mein Vater also mit meiner Schwester in den Morgen wanderte, die Schildkröten in der Gegenwart verharrten, ging ich noch einmal nach hinten an den Anfang der Geschichte.

Dort traf ich erneut Lydia, die mich mit großen Augen ansah. „Wir Hühner glauben nicht an Dejavus!“ gackerte sie. Ich fragte, ob sie meine Zigaretten gesehen hätte, doch sie gackerte nur ganz aufgeregt. Wo war nur ihre Gemütlichkeit geblieben?

Ich suchte also und fand meine Zigaretten und ging zurück zur Mauer vor dem Kaufhaus. Die Mauer war noch dort, auch Sandy und Katja, die beschlossen hatten etwas zu frühstücken. Nur das Kaufhaus hatte man inzwischen gegen ein kleines Großmutterhäuschen eingetauscht. Wie gut, dass die Umtauschrechte heutzutage so kundenfreundlich sind. Sandy und Katja kauten auf einem großen Laib Brot herum. Außerdem hatten sie eine Dose Thunfisch gekauft. Ich fragte, ob das Brot schmecke. Es war industriell gebacken und sie waren nicht sehr begeistert. Da wir aber nichts anderes hatten, hatten wir nur dieses und sonst nichts als die Thunfischdose. Die wollte ich nun öffnen. Dazu standen mir mehrere Werkzeuge zur Verfügung: ein Taschenmesser, ein Zündschlüssel, ein LAN-Kabel und kein Dosenöffner. Ich mühte mich ab, aber mit den vorhandenen Werkzeugen wollte mir das Öffnen der Dose nicht so recht gelingen. Mit den nicht vorhandenen war es noch schwerer. Und da wusste ich nun endlich, dass wir mitten in einer Krise steckten.

Ich musste also ein besseres Werkzeug finden. Ich dachte, dass bestimmt im Haus meiner Großmutter etwas zu finden sei.

Nun zur Erklärung. Dies war das Haus meiner Großeltern mütterlicherseits, also der Robben-Linie, nicht der Affen-Linie, von denen ich väterlicherseits abstamme. 

Ich ging durch den feuchten Garten und betrat das Haus durch einen versteckten Eingang. An der Tür fand ich ein Zeichen, dass wir zu Hause benutzten, um zu markieren, wer mit dem Putzdienst an der Reihe war. Ich wunderte mich ein wenig, dieses Ding hier anzutreffen. Als ich gerade die Tür wieder schließen wollte, tauchte auch noch ein Staubsaugervertreter auf, um bei meiner Großtante, die im selben Haus wohnte eine Staubsaugervorführung abzuhalten. Dazu hatte sich auch meine Großmutter in ihrer Stube eingefunden. Alle Robben klatschten begeistert in die Hände.

Doch der Staubsauger war defekt. Man hatte vergessen, ihn rechtzeitig zu reparieren. Außerdem hatte ich vergessen, dass ich ja eigentlich auf der Suche nach einem Dosenöffner war. Und dass mein Vater wohl inzwischen auf der Rückbank eines Autos auf dem Schlackeplatz lag und seinen Rausch ausschlief. Und das Sandy und Katja wohl noch immer auf trockenem Industriebrot herumkauten. Die Staubsaugervorführung konnte deshalb so nicht stattfinden. Der Staubsaugervertreter begann zu lamentieren: „Welch große Krise, welch große Krise! Wer reinigt nun die Abzweige in der Evolution? Wer? Ja wer denn? Wer?“

Da hatte er recht, aber es war ja nun nicht zu ändern. Draußen auf der Straße flattergackerte ein nervöses Huhn vorbei. „Lydia!“, dachte ich.

Dann trat plötzlich mein Großvater in die Stube. Ich erschrak, freute mich aber dann doch, ihn so lange nach seinem Tod endlich einmal wiederzusehen. „Schaut mal wer da ist,“ sagte ich.

„Was will der denn hier?“ wunderte sich meine Großtante und strich sich die Robbenhaare glatt.

„Vielleicht will er uns bei irgendetwas helfen,“ entgegnete ich. „Er ist sicher ja auch inzwischen ins Netz geladen worden. Da sollte es uns nicht wundern, wenn längst Vergangenes immer mal wieder auftaucht. Meine Großtante begann aufgeregt zu singen: „And what costume shall the poor girl wear to all tomorrows parties?“ Ich mochte ihren Robbengesang nicht so sehr.

„Will er etwas von mir?“ fragte sich bange meine Großmutter.

Da sagte seine Stimme: „Nein, von dir nicht. Meinen Enkel will ich sehen, du musst jetzt alleine zurechtkommen in dieser irrealen Welt!“ So sagte er und setzte sich auf das blaue Sofa, das gerade eben erst entstanden war. Meine Oma beugte sich ungläubig vor und musterte ihn. Er hätte sich im Tod ganz gut gehalten, meinte sie nüchtern.

Da wurde ich endgültig virtuell und setzte mich auch auf das Sofa. Als ich so neben ihm saß, fragte er mich: „Brauchst du Hilfe?“

Ich musste erst eine Weile überlegen. Dann sagte ich: „Zuerst möchte ich dich umarmen.“

Das geschah und alle Probleme waren vergessen. Die Krise, die so lange in der Luft gehangen hatte, legte sich sanft schlafen und deckte alle Robben und Hühner, die Affen, Burgruinen, versteinerte Kupferhütten, Thunfische, Schildkröten, Krebse und Asseln zu. Und auch die Menschen.

Meine Schuhe hatten mich spät in meine Wohnung geführt. An allen Fenstern klebte schon der Abend. Merkwürdig, dachten meine Augen. Nur ein so kleiner Unterschied zwischen Tag und Abend.

Aber heute fiel tief aus den Wolken klarer Regen auf die Stadt. Die Schwärze dümpelte auf den rissigen Asphaltflächen vor sich hin.

Man blickt nicht hindurch, alles, was es umhüllt ist schwarz. Der Glanz unzähliger Insektenleiber.

Wenigstens war die Luft jetzt für wenige Abendstunden klar. Die Fenster flüchteten vor dem leichten Wind in die Schräglage und die Nase freute sich auf tiefe gefahrlose Atemzüge.

Ein schwarzer manngefüllter Ledermantel wankte den Gehsteig hinauf. Vor meiner Tür, hielt er an und verschnaufte, und auch der Mann darin kam kurz zur Ruhe. Er atmete ein paar mal tief durch. Seine rechte Schulter schnappte sich ihren Ärmel und hob ihn bis an die Klingelknöpfe. Der Knopf neben meinem Namen duckte sich ängstlich zur Seite, bis er seinem Finger nicht mehr ausweichen konnte. Er gab nach, presste die Kontakte aufeinander und ließ es unmisstverständlich klingeln.

Ich hatte trotz aller Mühe Besuch. Ich wollte nicht gefunden werden. Meine Lippen könnten ins Plaudern geraten. Wie schnell flöge da ein Verdacht in die Gedanken des Mantelbesitzers. Hinter meiner Stirn trugen einige vorlaute Synapsen ein unbedarftes Wort bis an die Rückseite meiner Augen, doch ich schob es schnell wieder nach hinten, tief in den Kopf zurück, bevor es sich festkleben konnte. Dem sag ich nichts! Dann öffnete ich gefasst die Wohnungstür.

Obwohl es in meinen Ohren zu Rauschen begann, drangen aus dem Mantelmann ein paar Worte. Sie wurden vom sanften Nieselregen ein wenig nach unten gedrückt, doch umso beherzter stiegen sie über der Türschwelle wieder auf, kletterten an mir weiter empor und schlüpften mir in die Ohren. Das kitzelte leicht.

Einen Kaffee? So spät am Abend? Ja, ich hatte Durst.

Schon manches mal war meine Zunge zu schnell. Erst jetzt, bemerkte ich, wie sonderbar mir das vorkam. Alle Menschen mieden mich. Und das war gut.

Ich bemerkte, wie ich erstaunt mit ihm aufbrach. Eine außergewöhnliche Entdeckung stünde mir bevor, raunte er. Dann sagte er nichts mehr.

Zwei paar Schuhe drückten, links, rechts, links, rechts die schwarze Masse des Tages auf den Asphalt und trugen ihre Besitzer in einer festen Richtung davon. Dabei knartschte es unangenehm unter den Sohlen.

Ich ging, doch eigentlich ging nicht ich. Ich folgte nur. Ich wurde gezogen, denn so schwarz sein Mantel ihn auch umhüllte, ihn schien eine verlockende Freiheit zu umgeben. Dort wollte ich sein. Die weiße Weite. Frei von mir. Wie ein Vakuum, in das mein Ich strebte, aber nicht konnte, weil auch er ging. Oder wie ein Schwerefeld, dass die Massen an sich binden will. Das Schwerefeld der Freiheit. Lächerlich. Weiß und weit und lächerlich.

Da kreisten meine Gedanken nun einer durch die Finsternis des Weltalls jagenden Sonne hinterher. Welche außergewöhnliche Entdeckung stand mir nur bevor? Auch wenn ich mich mühte, all meinen Gedanken eine feste Bahn zuzuweisen, ich bin doch wohl der Herr hinter meiner Stirn, doch sie? Sie tanzten! Alle auf einmal in einem kaum entwirrbaren Strudel, der Planeten, Satelliten und was noch alles in so ein System hineingedacht werden kann.

Bewahr es für dich, bewahr es bloß für dich!, schärfte ich mir ein. Und ja, in der Luft lag schon seit Tagen etwas Bedrohliches. Es war ja alles verpestet. Das Atmen fiel schwer. Es waren einfach zu viele Fliegen in der Luft.

Auch sie bildeten einen Strudel. Nicht endenwollende Bewegung der Luft des Morgens. Myriaden Fliegen in der Vormittagsstadt, dunkle widerwärtige Wolken im Nachmittagshimmel. Ach könnten es doch nur Stare sein! Wo waren die Vögel? Es waren Fliegen in der Luft. Unzählige Fliegen. Und nun auch meine Gedanken. Keiner hörte auf mich. Und hinterher stapfte ich. Dem großen, schwarzen, unbekannten Mantel hinterher. Lächerlich!

Man mied des Tags die Stadt. Das Schwarz dieser Fliegenwolkenwesen hing in der Luft, drang durch die Briefkastenschlitze, huschte durch die Lüftungsklappen, sickerte durch die Dächer, wollte in die Nasenlöcher mit jedem Atemzug hinein und wollte durch die Nasenlöcher mit jedem Atemzug wieder heraus. Ab und an sank die geschwärzte Luft auf die Wege herab. Dann stieg sie wie auf ein geheimes Kommando wieder auf. Aber nie weg, niemehr weg.

Viele, die sich hinauswagten, hielten sich Tücher vor die Gesichter. Es sei ungefährlich, säuselte das Radio, es verdecke nur die Sicht, verlautbarte der Fernseher. Man wollte uns damit beruhigen. Doch wer tut das ohne Grund? Umsomehr brachen Warnungen aus den anderen Medien. Im Netz türmten und wölbten und drohängstigten die altbekannten Stimmungsmacher die Angst über- und untereinander. Dort rasselten Clips mit Menschen, die ihre Briefkastenschlitze verklebten, die erklärten wie man die Schlote und Kamine abdichte. Und was man wegwischte, kehrte sofort wieder. Man lernte welche Masken sinnvoll wären, wie, wo und wann die Kommunikation scheiterte, wie sie dennoch gelänge, welche Chemikalien abhilfe schaffen, sofern der Markt sie freigäbe. Ohne Telefone wären wir alle geliefert und die Regierung hätte sich längst abgesetzt. So hieß es dort. In meiner Stadt gäbe es einige Hochsicherheitsräume, munkelte man. Da sei das Atmen auch an trockenen Tagen leicht, wurde geraunt. Niemand wusste wo genau. Und wer die Privilegierten waren, die sich dort aufhielten, wusste derselbe niemand auch genau.

Wir erreichten ein Café, das einzige, das geöffnet hatte. Schnell schlossen wir die Tür hinter uns und nahmen Platz. Ich wartete darauf, dass mein Gegenüber sich vorstellen würde.

Doch aus seinen Lippen kam nichts. So ergriff ich das Wort: Kennen Sie mich? Warum sprachen Sie mich an? Was kann ich für Sie tun? Was meinten Sie, dass sie mir zeigen wollten? Etwas Außergewöhnliches? Warum ausgerechnet ich?

Seine Lippen sagten weiterhin nichts. Er hob die Finger, zeigte 2, nickte Richtung Personal. Die Tassen kamen klein und schwarz gefüllt mit Kaffee an unseren Tisch. Merkwürdig, dass hier gearbeitet wurde. Er sah dem Kellner nach, senkte die Augen, starrte die Tischplatte an. Dann hob sich seine Tasse an den Mund, entließ einen kleinen heißen Schluck und meine Tasse tat es ihr nach.

Was wollen Sie mir mitteilen? Ich bin ihnen durch die Stadt gefolgt! Es geht doch nicht nur um eine Tasse Kaffee? Ich habe, weiß der Himmel, andere Sorgen. Wie heißen Sie denn eigentlich?

Es war ja eigentlich gar keine Bedrohung vorhanden, man konnte sich sehr wohl hinauswagen. Mit den Händen die Fliegenschwärme zur Seite scheuchen, langsam, vorsichtig einatmen, und ruckartig wieder aus. Es ging. Nicht mal die Mediziner rieten davon ab.

Noch immer sagten seine Lippen nichts. Nein, er sprach nicht. Ich würde ihm Zeit lassen müssen. Wir tranken, jeder für sich, er mit äußerster Ruhe, ich ein wenig hektisch, meine Hand zitterte schon seit Tagen. Schluck für Schluck in tieferes Schweigen.

Es war so, dass man draußen nahezu niemandem begegnete. Wahrscheinlich hielten sich alle in ihren Büros auf, wenn es sich nach Tag anfühlte und in den Wohnungen, wenn die Zeit nach Abend roch.

Hatte er aufgeblickt? Auf mich? Sein Blick lockerte sich, ja, seine Gesichtszüge wurden weich. Ein wenig weiß blitzte hinter seinen Lippen hervor. Dennoch, schwarze Augenbrauen, Bartstoppeln, all das ließ ihn aussehen, als sei er viel geeigneter, ein Geheimnis mit sich herumzutragen als ich.

Mein Name ist unwichtig. Nun hatte er endlich geredet. Und das hatte ich erwartet, Geheimnisträger geben nie ihren Namen Preis.

Sie sind der einzige, der den Fliegen trotzt, deshalb sprach ich Sie an, Sie verzeihen, es ist mir wichtig. Sind Sie oft draußen? Sie sind oft draußen, nicht wahr? Ich habe Sie gesehen.

Ja, das stimmte, das musste ich bestätigen. Was sollte ich tun? Vorgaukeln ich hätte eine Bechäftigung, so tun, als ob meine Wohnung mir genügte? Aber nicht weiter reden. Bloß nichts Unwiderrufliches sagen. Ich bin nicht der Schuldige, ich habe die Fliegen nicht herausgelassen.

Die Fliegen, sagte er, sind der Grund. Sie wissen… Wie sollte ich nicht wissen. Natürlich die Fliegen. Haben Sie eine Erklärung?, fragte ich ihn.

Nein, keine Erklärung. Eine Entdeckung, die mich sehr beunruhigt, so sehr, dass ich sie nicht alleine tragen will. Nun ja, es sind ja bloß Insekten. Aber haben sie gesehen, was sie tun. Mit uns? Haben Sie das gesehen? Menschen verschwinden.

Das war mir neu. Es war an mir nein zu sagen. Sie töten nicht, ich, ich töte, mit jedem Schritt, den ich tu. Ich töte tausende mit jedem Weg, den ich gehe. Die in der Luft lassen sich vertreiben, schon wenn man sich nähert lösen sich die Schwaden, stieben zur Seite. Sicher bedrohlich wirken sie, das gebe ich zu. Aber nicht die Massen auf den Wegen. Überall.

Tausende Wolken schwarzer Fliegen haben sich den Luftraum über der Stadt erobert, keine sticht, nur dringen sie einem manchmal ins Körperinnere, wenn man nicht aufpasst.

Wir müssen es publik machen! Sie haben nichts gesehen, nein? Obwohl Sie ständig draußen sind? Sie bringen Menschen um den Verstand. Viele sind zu Boden gefallen, schwarze Massen von Fliegen auf ihrem Körper. Auch von innen. Und dann verschwinden sie.

Die Fliegen oder die Menschen?, fragte ich. Müsste man sie nicht sehen, die Leichen, die Toten, von denen Sie sprechen, fragte ich, ich zertrete sie, die Fliegen, das knartscht unter den Füßen, aber ich tu es dennoch. Das sind die einzigen Toten.

Die Vögel?

Irgendwann werden sie wiederkommen, sagte ich, wenn alles vorbei ist, Vögel werden kommen, Da brauchen Sie sich nicht aufregen. Fühlen Sie sich hilflos? Sind sie allein?

Wo waren sie, die Vögel, die Insektenvertilger, die Gedankenzerstreuer. Es gab keine dieses Jahr, und auch letztes Jahr nicht, und davor nicht, aber überall die vielen kleinen schwarze Fliegen, überall. Es sind meine Gedanken. Ich bin nicht mehr Herr über sie. Mir sind sie entwichen. Sie entfliegen mir. Es tut mir leid. Doch einige zertrete ich ja. Nur schaffe ich nicht alle. Es denkt zu schnell in mir. Irgendwo müssen sie ja hin. Nicht wahr? Bitte, es tut mir leid.

Kommen Sie, sagte er dann. Die Tassen waren leer. Meine Gedanken strömten nun geordnet durch den Kopf. Alles nicht so wild, dachte ich. Nur ein komischer Kauz, dachte ich.

Kommen Sie, Sie glauben mir nicht. Wir gehen in den Park. Folgen Sie mir. Ja doch, ich folgte, er zitterte, er schien auch alt zu sein, ich dachte: ein Spinner, wie viele dieser Menschen gibt es auf der Welt?

Plagen hat es schon viele gegeben, auch diese geht vorbei. Vielleicht hält er sich für einen Propheten, ein religiöser Fanatiker ist er, der die Welt verbessern will.

Die Straße war schwarz, wie alles, sein Mantel erlosch im Heer der Fliegen, sie schwirrten, die Luft summte. Dann ließ er sich zu Boden fallen. Die Fliegenwolken waberten schwarz über seinen Körper. Und dann flogen sie davon. Er hatte sich aufgelöst. Nur der Mantel lag noch da. Ich war allein. Und alle Gedanken waren weg.

Es begann beim Fahrradfahren und endete mit einer vagen Hoffnung.

Ich wusste einen Moment lang gar nicht mehr, warum ich losgefahren war.

Die Landschaft war wie in Hochhausmauern eingekeilt, irgendwie verworren, aber von innen her erblühend. Stauden wuchsen zur linken und zur rechten Seite. Treppen führten auf- und abwärts. Ich fuhr recht geschickt zwischen den Treppen hindurch, und musste ab und an auf ein Treppengeländer ausweichen. Gekonnt hüpfte ich so mit meinem Rad von hier dahin, von da hierher, schwang mich über illustre Balustraden und mitunter schnellte ich um ein paar Blumenbeete, deren Ränder ich geschickt umfuhr, oft balancierte ich millimetergenau auf den Kanten der Glaubwürdigkeit. Ich war richtig gut, obwohl das alles gar nicht zu mir passte.

Die Katze hat mich begleitet. Rosalie. Ein treues Tier. Und ebenso leichtfüßig und schnell wie ich mit meinem Rad. Mir allerdings war sie egal. Das machte ihr zu ihrem Glück aber gar nichts aus, was ja auch eine Grundvoraussetzung für Treue ist.

Irgendwann ging mir auf, dass einzelne Blumenbeete, an denen ich vorbeifuhr, Dichter oder Epochen symbolisierten, anhand derer ich mich auf eine anstehende Prüfung vorbereiten konnte. Und so glänzte ich nicht nur durch mein behändes Hantieren mit dem Rad, ich lernte nebenbei auch noch vieles Neues und manches Unverhofftes dazu. So erfasste ich beispielsweise im Vorüberfliegen, wie mir die Veilchen und Narzissen im vierten Beet dort hinten so manches Wissenswerte über den Vormärz zuraunten, während die Stiefmütterchen etwas weiter rechts in mir die fast vergessene Ahnung wachriefen, dass die Zeit der Romantik nicht nur gute Lyriker hervorgebracht hatte. Es war erstaunlich! Alles fiel mir sofort ein! Da! Eine Rose? Aha: Walther von der Vogelweide: 1170 bis 1230. Hier! Eine Hyazinthe? Zum Realismus gehörten Hebbel, Storm, Fontane. Und ein ganzes Beet mit Efeu bedeckt? Die Duineser Elegien entstanden unter Rilkes Zauberhand zwischen 1912 und 1922!

Es war erstaunlich! Und ohne dem wesentlichen, aber noch nicht so klar erkennbarem Wesen dieser kleinen Geschichte vorzugreifen, kann ich sagen, dass ich die Prüfung am folgenden Tag souverän bestanden habe.

Doch nun zurück ins Hier und Jetzt. Zurück zwischen die Mauern, Treppen, Beete. Ich wollte eine kleine Pause machen. Mit großer Freude erkannte ich hinter dem nächsten Beet –

Else Lasker-Schüler, mein blaues Klavier, 1937 in der Neuen Zürcher Zeitung veröffentlicht, Zerbrochen ist die Klaviatür.

Ich beweine die blaue Tote

Ach liebe Engel öffnet mir –

Ich aß vom bitteren Brote –

Mir lebend schon die Himmelstür,

Auch wider dem Verbote

– eine wunderbare Wiese, auf der ich schon kurze Zeit später nicht mehr der einzige erholungssuchende Literadler war.

Ich setzte mich also und beobachtete, wie sich die Wiese nach und nach mit Menschen füllte. Alle hatten Verse auf den Lippen und so rieselte ein glückliches Gemurmel in alle wissbegierigen Ohren.

Hinducket das Knäblein zage…

Am grauen Strand am grauen Meer…

ich will immer warnen und wehren, bleibt fern…

und seitab liegt die Stadt…

Wer, wenn ich schriee, hörte mich denn aus der Engel Ordnungen?…

Empompi-koloni-kolonastix-Empompi…

Die Stimmung war gelöst. Ungefähr in der Mitte dieses wunderbaren, fast schon paradiesischen Platzes planschten einige Frauen in einem Pool. Sie zusammen bildeten diejenige Gruppe, die den eigentlichen Kern dieser Geschichte ausmachte. Einfach deshalb, weil hier ziemlich genau die Mitte dieses Textes war. Auch hatten sie alle ein leicht pausbäckiges Gesicht, als seien sie dem gleichen barocken Vers entsprungen. Doch nun sprangen sie im Pool herum. Etwas kleiner war eine von ihnen. Und die sollte weiter hinten in der Geschichte noch einmal eine Rolle spielen.

Dann begann in der Mitte des Platzes der Muezzin mit einem fantastischen Singsang den Segen Amerikas herbeizubeten. Dies allerdings passte nicht recht in die bisher lockere Atmosphäre. Doch so empfand fast nur ich. Die Menschen auf dem Platz und auch die planschenden Damen im Pool fielen glückselig in die Rufe des Muezzins ein. Alle, bis auf eine. Die Kleinste nämlich. Mir kam dabei sofort der west-östliche Divan in den Sinn, Goethe, 1819 und 1827:

Wer sich selbst und andre kennt

Wird auch hier erkennen:

Orient und Occident

Sind nicht mehr zu trennen.

Wie schön wäre es, wenn auch ich etwas untrennbares an meiner Seite hätte, dachte ich. Rosalie miaute verschnupft und tribstrabte zum Pool.

Scheinbar waren alle um mich her Moslems geworden und es störte niemanden, dass in der Öffentlichkeit gebetet wurde. Der Muezzin, der da zwischen den Beeten betete, wurde offenbar von allen angehimmelt.

Ich begann erst zaghaft, dann aber sehr bestimmt, mich zu mokieren. Ich ging auf den Muezzin-Typen zu, bewegte mich dabei aber betont langsam, stellte mich gar ein wenig trottelig an, damit die Sache an dieser Stelle noch um ein Weilchen hinausgezögert, und die Spannung in dieser Geschichte noch ein wenig mehr gesteigert würde. Hauptsächlich nahm ich mir aber Zeit, weil die Welt später um so mehr über meine weisen Worte staune würde. Nach dem Motto: „He, erst watschelt der hier so pimpspamps rum und wir denken schon, boah, nee ey, wat ne Null, und dann spricht der sowas?“ Es war auch wirklich ganz okay und sogar zielführend, was ich sagte. Der Muezzin-Typ hörte schlagartig auf zu singen.

Ich wollte schon nach Hause fahren und hier die Geschichte beenden, als ich im Augenwinkel bemerkte, wie eine der Damen, die etwas kleinere nämlich, aus dem Pool stieg und entweder auf mich oder den Muezzin zukam. Genauer konnte man das momentan noch nicht ausmachen. Der Muezzin und ich waren gespannt, für wen sie sich entscheiden würde. Sie trug ein Buch unterm Arm. Und deshalb konnte ich jetzt ja nun nicht einfach nach Hause fahren. Außerdem sieht ja jeder hier, dass der Text unter diesen Zeilen noch weiter geht. Und ab hier hätte ich das Ende den Lesern auf gar keinen Fall alleine überlassen.

Sie ging also, die Kleine, das Buch unterm Arm, zügig in unsere Richtung. Dann nahm sie es zwischen ihre spitzen Fingerchen und überreichte dem Muezzin die Lektüre mit den Worten: „Nichts basiert auf endgültiger Wahrheit. Nicht die Bibel, nicht der Koran, nicht Gilgamesch. Der Mann hat recht. Hören Sie auf zu singen. Ihr Beruf hat keine Zukunft. Und überhaupt passen Sie gar nicht zum Rest dieser Geschichte. Verschwinden Sie aus diesem Text. Bitte!“

Ich war verdattert, denn das waren genau die Worte, die ich soeben auch gesagt hatte. Offensichtlich fügte sich hier etwas zusammen.

Verdattert war jetzt auch der Muezzin als er das Buch aufschlug und die Bilder bestaunte. Es waren Nacktaufnahmen. Und Blumen. Das hat ihn scheinbar sehr gefreut, denn seine Wangen röteten sich. Doch er entgegnete nichts. Wahrscheinlich war er in Wirklichkeit gar kein Muezzin sondern perplex. Daher begann er nun auch zu verschwinden, bis er fast so durchsichtig wurde, das das Wort Muezzin im weiteren Verlauf dieses Textes gar nicht mehr zu erkennen sein wird. Deshalb wandte die Dame sich zu mir und sprach. „Dein Kätzchen Rosalie hat mir geflüstert, dass du mich sprechen wolltest? Eben, vorhin, als sie so zum Pool rüber tribstrabte. Warum trinken wir nicht einen Roibuschtee zusammen? Gerne auch bei mir zu Haus?“ So sprach sie und wischte sich aufreizend eine rote Strähne von der Stirn.

„Natürlich!“, sagte ich da, „ich habe auch noch ein paar Fragen bezüglich des inneren Zusammenhangs dieser Geschichte. Kennst du dich aus mit roten Fäden?“

Nickend und schmunzelnd hakte sie sich bei mir unter. „Mitunter unterlaufen Autoren Fehler“, sagte sie, „manches beginnt ganz natürlich beim Fahrradfahren und endet mit einer vagen Hoffnung! Aber zwischendrin scheint alles millimetergenau auf der Kante der Unglaubwürdigkeit zu balancieren.“ Ich schob mein Fahrrad zum Ausgang, Rosalie schob ihre Treue zu mir und die Dame schob die rote Abendsonne in unser Blickfeld. Voller Hoffnung gingen wir der Sonne entgegen, die ihre Strahlen wie ein rotes Band auf unsere Wege und in die Beete bettete!